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Estoy en la isla Sant Edgar Alan Poe
en una playa, la marea ha bajado y el mar está lejos
Camino por encima de las rocas y la arena del fondo marino que se han quedado
Al descubierto, sé que cuando crezca el mar traerá a los muertos
Pero aún con la marea baja hay una presencia que me llama
Me toca el hombro con su sombra
está enroscada como si fuera un feto suspendida en el aire

Hay alguien conmigo, me ayuda a cargar pilas de muertos
Congelados y colocarlos en estanterías metálicas
Al agarrarlos se vuelven materia blanda, se amoldan a
La mano que los agarra y vuelven a quedarse  rígidos
Cuando se pierde el contacto de la piel
Cada vez que un muerto cae en la estantería
Desprende trocitos de hielo
Como agujas muy finas que brillan en el aire